Versión: Isaías Garde
En especial cuando el viento de octubre
con dedos escarchados castiga mi cabello,
tomado por el sol que avanza de costado camino sobre llamas
y arrojo una sombra de cangrejo sobre la tierra,
a la orilla del mar, oigo el ruido de los pájaros,
oigo la tos del cuervo en las ramas del invierno,
mi corazón inquieto que tiembla mientras ella habla
vierte la sangre silábica y drena sus palabras.
Encerrado, también, en una torre de palabras, distingo
en el horizonte, caminando como árboles,
las formas elocuentes de las mujeres y las filas
de niños de gestos estelares en el parque.
Déjame crearte de hayas vocálicas,
Algunas voces de roble, desde las raíces
de tantas comarcas espinosas te dicen sus notas,
Que algo me permita crearte de discursos del agua.
Detrás de una maceta de helechos el reloj oscilante
me da la palabra de la hora, el sentido neural
surca el disco centrado en su eje, proclama la mañana
y anuncia el tiempo ventoso en el gallo de la veleta.
Que algo me permita hablarte de los signos del prado;
la hierba indicadora que me cuenta todo lo que sé
irrumpe con el invierno agusanado a través del ojo.
Que algo me permita contarte los pecados del cuervo.
En especial cuando el viento de octubre
(Que algo me permita hacerte de hechizos otoñales,
de la lengua de araña, la estruendosa colina de Gales)
con puños de nabos castiga a la tierra,
Que algo me permita hacer de ti las palabras inhumanas.
El corazón drenado que, deletreando en el revuelo
de la sangre alquímica, presintió el furor que venía.
Escucha junto al mar a los pájaros de vocales oscuras.
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Especially when the October wind
Especially when the October wind
With frosty fingers punishes my hair,
Caught by the crabbing sun I walk on fire
And cast a shadow crab upon the land,
By the sea's side, hearing the noise of birds,
Hearing the raven cough in winter sticks,
My busy heart who shudders as she talks
Sheds the syllabic blood and drains her words.
Shut, too, in a tower of words, I mark
On the horizon walking like the trees
The wordy shapes of women, and the rows
Of the star-gestured children in the park.
Some let me make you of the vowelled beeches,
Some of the oaken voices, from the roots
Of many a thorny shire tell you notes,
Some let me make you of the water's speeches.
Behind a pot of ferns the wagging clock
Tells me the hour's word, the neural meaning
Flies on the shafted disk, declaims the morning
And tells the windy weather in the cock.
Some let me make you of the meadow's signs;
The signal grass that tells me all I know
Breaks with the wormy winter through the eye.
Some let me tell you of the raven's sins.
Especially when the October wind
(Some let me make you of autumnal spells,
The spider-tongued, and the loud hill of Wales)
With fists of turnips punishes the land,
Some let me make of you the heartless words.
The heart is drained that, spelling in the scurry
Of chemic blood, warned of the coming fury.
By the sea's side hear the dark-vowelled birds.
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