USA (Belgrado, 1938)
Atiendo el Grand Hotel sobre el acantilado
de un país asolado por la guerra civil.
Mi corazón como su único botones.
Mi cerebro como su cocinero chino.
Es un ruinoso espacio de la costa
con limusinas destripadas en el frente,
monos y gallos de riña en el salón de baile
y macetas con palmeras que crecen descontroladas hasta el techo.
Amelia, rodeada de sus galanes y adivinos,
se pinta las pestañas y los labios de azul
en el ocaso, contra la amplitud del mar,
las extensas playas vacías, el resplandor de la marea...
Ella me pide que revisemos los registros,
para saber si Lenin estuvo alguna vez aquí,
o Buster Keaton, o Nathaniel Hawthorne
o Bernardo de Clairvaux, que escribió sobre el amor.
Es un hotel en el que uno le canta tangos al silencio,
y tiene el aspecto de los cipreses en las películas mudas,
en el que los chicos se confían a sus amigos invisibles...
en el que se dispersan las hojas de una carta importante...
Ahora se oye un zumbido en la suite espejada.
Amelia está desnuda con un paño negro sobre sus ojos.
Parece que se posó una mosca
en la punta de la nariz romana de su amante.
Noche de disparos lejanos, lejanos y confortables.
Entro con el matamoscas en una bandeja de plata.
¡Ah las delicias turcas!
Y la máscara de la tragedia sobre su vello púbico.
Versión: Isaías Garde
For the Sake of Amelia
Tending a cliff-hanging Grand hotel
In a country ravaged by civil war.
My heart as its only bellhop.
My brain as its Chinese cook.
It's a run-down seaside place
With a row of gutted limousines out front,
Monkeys and fighting cocks in the great ballroom,
Potted palm trees grown wild to the ceilings.
Amelia surrounded by her beaus and fortune-tellers,
Painting her eyelashes and lips blue
In the hour of dusk with the open sea beyond,
The long empty beaches, the tide's shimmer...
She pleading with me to check the ledgers,
Find out if Lenin stayed here once,
Buster Keaton, Nathaniel Hawthorne,
St. Bernard of Clairvaux, who wrote on love?
A hotel in which one tangos to a silence
Which has the look of cypresses in silent films...
In which children confide to imaginary friends...
In which pages of an important letter are flying...
But now a buzz from the suite with mirrors.
Amelia in the nude, black cotton over her eyes.
It seems there's a fly
On the tip of heer lover's Roman nose.
Night of distant guns, distant and comfortable.
I am coming with a flyswatter on a silver tray.
Ah the Turkish delights!
And the Mask of Tragedy over her pubic hair.
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