Billy Collins - El problema con la poesía

 

Versión: Isaías Garde

El problema con la poesía, me di cuenta

mientras caminaba una noche por la playa,

con la arena fría de Florida bajo mis pies descalzos

y un espectáculo de estrellas en el cielo-

el problema con la poesía

es que estimula la escritura de más poesía,

más pescaditos atestando la pecera,

más conejitos

saltando desde sus madres al pasto húmedo de rocío.

¿Y cómo va a terminar todo esto?

a menos que finalmente llegue el día

en que hayamos comparado todo en el mundo

con todo lo demás en el mundo,

y no quede nada por hacer

sino cerrar en silencio nuestros cuadernos

y sentarnos con las manos cruzados sobre nuestros escritorios.

La poesía me llena de alegría

y me elevo como una pluma al viento.

La poesía me llena de tristeza

y me hundo como una cadena lanzada desde un puente.

Pero sobre todo la poesía me llena

de urgencia por escribir poesía,

de sentarme en la oscuridad y esperar que aparezca

una llamita en la punta del lápiz.

Y además, las ganas de robar,

de irrumpir en los poemas de otros

con una linterna y un pasamontañas.

Y qué banda de ladrones infelices somos,

carteristas, rateros vulgares,

pensé,

mientras una ola helada giraba entre mis pies

y el faro movía su megáfono sobre el mar,

que es una imagen que le robé directamente

a Lawrence Ferlinghetti

-y lo digo, para ser honesto por un momento-

el poeta ciclista de San Francisco,

cuyo pequeño parque de diversiones en forma de libro

llevé de acá para allá en el bolsillo de mi uniforme

por las traicioneras aulas de la secundaria.

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The Trouble with Poetry

The trouble with poetry, I realized

as I walked along a beach one night --

cold Florida sand under my bare feet,

a show of stars in the sky --

the trouble with poetry is

that it encourages the writing of more poetry,

more guppies crowding the fish tank,

more baby rabbits

hopping out of their mothers into the dewy grass.

And how will it ever end?

unless the day finally arrives

when we have compared everything in the world

to everything else in the world,

and there is nothing left to do

but quietly close our notebooks

and sit with our hands folded on our desks.

Poetry fills me with joy

and I rise like a feather in the wind.

Poetry fills me with sorrow

and I sink like a chain flung from a bridge.

But mostly poetry fills me

with the urge to write poetry,

to sit in the dark and wait for a little flame

to appear at the tip of my pencil.

And along with that, the longing to steal,

to break into the poems of others

with a flashlight and a ski mask.

And what an unmerry band of thieves we are,

cut-purses, common shoplifters,

I thought to myself

as a cold wave swirled around my feet

and the lighthouse moved its megaphone over the sea,

which is an image I stole directly

from Lawrence Ferlinghetti --

to be perfectly honest for a moment --

the bicycling poet of San Francisco

whose little amusement park of a book

I carried in a side pocket of my uniform

up and down the treacherous halls of high school.